Kurzes Surren, gepaart mit blauem Aufflackern von überspringenden elektrischen Ladungen... rotes Blut läuft zähflüssig über die gesprungenen Bildschirme des Kontrollpannels... Der Raum ist erfüllt mit lichtem Rauch, der eklig in der Kehle kratzen würde, so eine Kehle noch röchelnd in den Genuss käme hier einen Atemzug zu tun... Schwere Schritte hallen immer leiser durch die Gänge...
Es mögen kaum zehn Minuten vergangen sein, da herrschte hier noch geselliges Treiben. Die sechs Wachmänner dieses Raumes tranken genüsslich ihren Kaffee, rauchten ihr Zigarettchen und plauschten über die Erlebnisse der letzten Tage, da sie nicht miteinander Dienst hatten. Kaum einem fiel auf, wie ein dunkler kleiner Schatten auf dem Dach des Gebäudes sich der Belüftungsanlage näherte, um dort gezielt mehrere Gasgranaten hineinzuwerfen. Es war kein grausames Gas... CrazyHarry hätte durchaus auch tötliches Giftgas im Gebäude freisetzen können... - Er bevorzugte jedoch jene Variante, die als ein verbotenes Rauschkraut im ganzen Imperium verboten war. Ihm nutzten hierbei seine noch bestehenden Kontakte zu einigen Schmugglern, um an dieses zu recht verbotene Zeug zu kommen. - Diese Bastarde waren jetzt wehrlos. Sie waren berauscht, lachten aus vollem Leib bis sie Schaum vorm Mund hatten oder Blut kotzten... oder... Sie bekamen Panikattacken, schossen und schlugen wild um sich, rannten die Gänge rauf und runter, bissen sich ihre Zunge selber als dem Mund und schlugen ihren Kopf gegen die kalten weißen Klinikwände bis ihnen ein visköser Brei anhaftet, der spontan jenes absonderliche Verhalten zu beenden pflegte...
"Höchste Sicherheitsstufe, soso..." CrazyHarry verzog keine Miene unter seiner Gasmaske, als er durch die Gänge dieses Komplexes wandelte, um sich an einen hiesiges Terminal der Krankenstation 4 zu setzen und nach einem ihm auffälligen Namen zu suchen... Neben ihm grölte ein ausgelassener Wachmann, was in CrazyHarry Reuhe weckte seine PK-370 nicht mit sich geführt zu haben. Das imperialistische Standartmodell der Wachmänner riss nicht alt so große Löcher. Es war einfach nicht dasselbe. Der Klang war absonderlich - lediglich ein kleiner Pfiff... und die Wunde war lachhaft. Dieser Imperiumsdiner musste schon ein ganzes Magazin kosten ehe CrazyHarry mit seinem Werk zufrieden war. Er zielte ganz beiläufig. Blickte eher zum Bildschirm, als auf den Wachmann, den er mit ausgestreckten linken Arm, der auch die Waffe hielt, unter Jaulen des Begnadeten zum Tanzen brachte. - Alle Probanden hatten hier Namen... bis auf... Patient 113... Dort sollte ihn sein Weg hinführen.
Widerlich, dieser Anblick. Adri lag festgeschnallt auf einem Bett. Ein Knebel war in seinem Mund. Elektrische Geräte waren im ganzen Raum verteilt. Seine Haare waren geschoren und ein metallisches Drahtartiges Geflecht war in seinen Schädel einoperiert worden, scheinbar, um direkt mechanisch auf seinen cerebrallen Kortex zugreifen zu können. Der Piratenkäpten kannte sich nicht aus in medizinsichen Belangen... Er wusste doch wohl aber Herztöne von Gehirnwellen zu unterscheiden, denn bei diesem Patienten gab es zwar noch Anzeichen von Systole und Diastole, jedoch machte eine lange Linie auf dem anderen Gerät ihm unbehagen.
"Alter Junge, hier endet unser gemeinsamer Weg." Jeglicher Gedanken daran, dass das Mitglied seiner Bande, im nun Folgendem leiden müsste, besänftige seinen Anführer durch ein gezielten Schuss in das Herz vom Dicken, gefolgt von einem direkten Schuss ins Hirn. "Gott allein weiß, was sie mit dir angestellt haben..." Er zog ein Laken über seinen Freund und wandte sich ab. Seine rechte Hand fuhr in die Brusttasche, um im nächsten Moment eine Münze bereitzuhalten. Mit leisen hoch klingenden Surren, schnippste er sie über die Schulter, während er für immer Schritt von diesem Friedhof nahm. Er sollte nie sehen, was für ein Ergebnis sie zeigte, doch mag ein stiller Beobachter wohlmöglichen gesehen haben, dass Kopf das Ergebnis war...
